Par Bernard Galand
Quand elle a levé les yeux vers lui, j'ai compris tout de suite qu'il était trop tard, qu'il ne pourrait plus détourner son regard ni se réfugier dans son cynisme souriant. Il s'est battu avec un élan dont je ne le croyais plus capable, il a essayé de la retenir jusqu'au bout. Je me souviens encore de sa fureur et de son désarroi quand il se sentit frôlé par l'aile de l'ange. Je me souviens aussi de sa terreur, dans la crypte. Pourtant. Pendant un moment, j'y ai cru. J'ai cru au miracle du verbe, Et je l'ai vue, elle qui était au bord du monde, je l'ai vue lui caresser la poitrine en disant qu'elle était à lui pour toujours. Elle avait, comme cela, des gestes de joie timide. Et l'on chantait le Magnificat. Et l'on avait tort. Car la musique elle-même a été bafouée. J'aurais dû intervenir, moi qui savais qu'il y a des offenses qu'on ne peut pardonner. J'aurais dû empêcher cette horreur. Mais je n'avais plus de force. En fait, tout avait commencé un an plus tôt. Avec l'audace et l'intensité d'une écriture classique, L'Offense dit l'échec de la parole et l'amour interdit des corps.
